Сегодня был день рождения папы. Я редко вспоминаю его в день смерти, в посленовогодней суете. А перед собственным днем рождения, впадая неизменно в слегка философский размер, помню всегда. Он так радовался, когда в отрочестве из меня поползли белые стихи, поняв, что гены переданы. Стихи были и остаются плохими, и как и сегодняшнее утреннее стихотворение, все чаще забываются раньше, чем пишутся. Стихи у меня вызывают ассоциации только с тремя реальными людьми, когда цепляют, конечно.
Я помню, папа, я помню. Я тебя поняла, но ты, все равно, был не прав.
