Плеснув вина в бокал,
Зажгла свечу,
Я думала, сегодня промолчу.

Горит свеча едва,
Торопятся слова.

Слова, есть в них магия, хотя куда более сильная магия таится в молчании. Как Ахматова вздыхала о невозможности заставить женщин молчать, так и я иногда сожалею о том, что слова приходят. И неважно, с чего они начинаются, с улыбки или со слезинки, они начинают толкаться, от них остается только мелодия, и именно она выбирается на свет божий, и тут уж не важно о чем я пишу, скорее пою. Смысла в них особого нет.
Некоторые поступки, как сорвать стоп кран, совершаешь их, и много лет спустя все еще не можешь понять зачем. Они меняют жизнь, жизнь делится на до и после, и ничегошеньки уже не изменить никогда.
Я долго не могла смириться с тем, что сны приходят и уходят сами по себе. И невозможно отличить, какой из них вещий. Причудливые игрушки подсознания, игривыми котятами вовлекали в свой хоровод. Хорошо, что уходят. Бессонница лучше без снов.
Есть мысли с силой пророчества, додумывая их до конца, уже видишь итог, и как страшно бы не было, его остается только принять.
И есть вещи, которые намертво связаны между собой. Когда то давно Иннокентий Смоктуновский читал с экранов черно-белых телевизоров эти строки, и навсегда именно его интонации и его голос смешался с этими строками. Для меня маленькой, это было откровением, именно это прочтение этой строки. Мое внутреннее прочтение было, на тот момент, совсем другое.
"Как дай вам бог любимой быть другим."

Вы слышите его голос? Вы слышите эти три точки в конце? А у гения - одна.
И есть вещи, которые навсегда связаны между собой, первое мая...